22 de SETIEMBRE _ DÍA DEL MAESTRO en el URUGUAY _

(Alumnos y Maestra de Esc. Nº 47, Florida)

CANTO AL MAESTRO

Maestro:
sembrador que viertes en mi sangre
-por el surco del ojo y del oído-
la palabra y el acto y el ejemplo;
verbo y libro,
semilla de semillas
para la maravilla del brote sobre el brote,
del brote sobre el niño.

Maestro:
yo no quiero decirte cuatro frases corrientes,
conceptos repetidos
de lo que te debemos.
Los hombres, los niños...

Yo no quiero decirte lo que todos sabemos
eso que se declama en los banquetes al oficiar el vino,
y entra en la acústica de las copas
como entra en los oídos...
Yo quiero decirte –maestro, maestra-
eso mismo, eso mismo,
pero con palabras jerárquicas,
a punta de canto y de ritmo.

Yo quiero decirte, maestro, maestra,
como un canto secreto, así, al oído,
que sueles ser más padre y más madre
que los padres mismos.
¡Cuántas veces los padres,
luego de haberlo sido
fatalmente una vez
por mandato supremo de Cupido,
olvidan su misión
y te entregan un hijo
cual sacándole el cuerpo al sacrificio,
y entonces tú, palpando la tragedia
que abre sus alas por detrás del niño,
le das calor de números y letras,
¡pero, por sobre todo, de cariño!

Maestro de todos los días,
con ganas y sin ganas, con calor o con frío,
con sol o con luna, con luces o con sombras,
campeón sin horario ni tiempo fijo,
maestro total a toda hora,
maestro hasta en el sueño, hasta dormido,
marinero perniabierto sobre la proa,
despejando las rutas que aclaran los destinos,
los destinos tuyos –hombre de la calle-,
que se están prolongando en tus hijos.

Maestro:
sembrador sin ruido,
el que envejece y muere sin recoger el fruto
de su sacrificio,
el que siembra semilla de cultura
y riega el surco con lágrimas como la aurora lo riega con rocío;
si el año se siente generoso
por el hecho de haberte regalado un día,
yo digo, yo canto, yo grito
que “el día del maestro” no es un día,
mentira,
¡porque son los trescientos sesenta y cinco!

Maestro:
sembrador en la carne que aún no es tierra;
sembrador en el brote que aún no es flor;
sembrador en el hombre que aún no es hombre;
sembrador en el cielo que aún no es cielo;
sembrador en el ángel,
sembrador en el ángel...

Maestro:
¿dónde guardas tu cosecha que no es tuya,
de todas las horas, de todos los días, de todos los años?
Tu cosecha es sagrada; se denomina: Pueblo.
Tu granero es inmenso; se denomina: Patria.

Fernán Silva Valdés

(Para visionar el video es necesario detener la música del Blog, si está sonando)